Angustia en cuarto amplio.

Entumezco los ideales...

A la deriva en pasión de lo inolvidable,
recuerdo, memoria; viajera en rabia ajena.

Su cabello se desliza - engreído -
por los rincones tinta sangre de la habitación.

Tal vez pretérito flagelante
quizás horror hecho tango;
dulce tormento de maldad bien merecida,
caricias ausentes de aquello que no puede ser nombrado,
caída sorda hacia el remolino fantasma,
ahogado,
sumergido en la isla de cama.

Mareas tormentosas
mientras
me escondo del espejo en el que no estás;
desaparece.

Maldigo tu nombre cada vez que me acuerdo de ti
y sigue siendo lo único que me escucho decir
al despertar incomodado en madrugadas de media luna…

Nada que no pueda remediar
con un poco de decadencia y cinco miligramos de clonazepam.

Edo escribió:
Nada que no pueda remediar
con un poco de decadencia y cinco miligramos de clonazepam.

Simplemente genial....

Conozco demasiado bien para mi gusto esas noches donde los ideales se entumecen, y son entumecidos, y entonces, Chaplin, Ernesto, Benedetti y Daenerys Targarien me miran acusadores desde sus posters, pero a mi no me importa nada, si se me entumecen los ideales, se me entumece todo, y me da lo mismo que Bakunin brille en la portada de un libro sobre mi escritorio, o en un poster grande y central de la pared, los carteles de los indignados clamen en silencio.

Conozco muy bien esas noches, en las que solo quiero quedarme dormida, y no pronunciar nunca más a aquel maldito, alquel amado, y el mundo que lo acoge.

Es mi preferido de Edo, y como dije antes, especialmente por el clonazepam, que me recuerda largas pláticas con una persona muy querida