¿Cuál es tu poema favorito?

Soy mi propio parásito

Siento tener que anunciarles
que no ha podido venir el hijo
obediente, el novio que siempre te acompaña
a casa, el chico modélico
que las madres quieren para sus hijas
y que las hijas quieren para cuidarle como madres,
el tipo retraído
sin enemigos
ni tampoco muchos amigos,
el preferido de los profesores,
el que hace la cama nada más levantarse,
el que cede el paso a los demás,
el que sabe casi todas las respuestas de los concursos
pero no sabe poner una lavadora.
En su lugar he venido yo,
que no soy exactamente
otro. Soy el que le dicta
versos que jamás quiso haber escrito.


Jacob Iglesias. Horas de lobo – Premio nacional de poesía Origami (Editorial Origami, 2012)

HERIDAS

Ya sabes,
no es sencillo
caminar todo el día con las heridas puestas.

Donde acaba el dolor
-si es que termina-
nace el cansancio de arrastrar las cicatrices
a la vista de todos.

Pero no aceptes nunca
la ofrenda fraudulenta
de aliviarte del peso
que te harán muchas veces.

Nadie quiere cargarse con heridas extrañas.

Guárdalas en bolsillos,
tápalas con sonrisas
o exhíbelas, si las piernas te respaldan,
con sus muescas
y con sus desniveles.
Sin esconder ni un solo palmo de fracaso.

Ya lo sé, es complicado
moverse por el mundo con las heridas puestas.

Aún así,
no te las quieras despegar como si fueran
una calcomanía.

Algún día, te pasarás la mano por la piel
y no sabrás distinguir lo que está liso
de lo que está mordido.

JULIA CONEJO

Veranito

es bueno que haga calor
tener las ventanas abiertas
como piernas llenas de besos

la vecina desconfía
de este clima en pleno invierno

yo en cambio leo
traducciones de anagrama en mi tumbona
y pienso en follar o sea
coger como si fuera
verano en mi hemisferio


Carla Sagulo, es poeta argentina (1977-)

No es el favorito. Uno de tantos:


Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.

Cesare Pavese