Quod, escritos para quemar ó no.

Espejos y Realidad


Un tropel de espejos avanza directamente hacia un valle de apenados y cautivos desheredados. Cada uno de ellos apostaron por ser Dioses cuando sus hormonas cotizaban al alza. Apenas en los treinta y se rindieron al sentimiento de ser pelotas de un juego que van y vienen, que no saborean la gloria ni salen en la foto del ganador. Supremos perdedores sin más jugo que exprimir, escogidos por Zeus ó por Coca-Cola ¿qué más da? Sigue el avance de su reflejo, el que no deberán olvidar, el recordar de su faz de fracasados, el crupier gafado repartiendo suerte en cada mano y arruinando su banca. Solo una sonrisa podría romper el maleficio y los espejos, pero no la hallarán, ni siquiera dormirán del tirón, solo cabezadas absurdas intentando huir del sueño aún peor que su realidad. Y ese megáfono  a última hora de la tarde y esa voz, ronca, sin vida que dice: “dentro de quince minutos, regresen a sus habitaciones”  Benditos pabellones psiquiátricos, benditas drogas que amansan las derrotas, benditos ejércitos de espejos y bendito el olor que despiden los perdedores, porque en ellos se inspiran las fragancias de París y en sus putrefactos mercados medievales.  Ya están aquí,  llegaron al amanecer, como cada día. Albert se asoma para verse y se dice a sí mismo: “bienvenido, chalado, los dioses acaban de regalarte un día más”. 

(Quod)

Bueno, me gustó.  ¿Qué es esto? ¿una introducción?, si es asi promete.  Es una buena panorámica de la vida de cierto tipo de burgueses.


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Digamos que es un primer reconocimiento al lugar de lo bizarro, un paseo con las manos en la espalda sin perder detalle. Un dedo loco por el gatillo y una mirada clavada en una tierra yerma que como tú bien has dicho "promete". Saludos, amigo.

Buenísimo. Me encanta la brevedad y esas comparaciones aparentemente absurdas pero con un sentido propio:

Quod escribió:Supremos perdedores sin más jugo que exprimir, escogidos por Zeus ó por Coca-Cola ¿qué más da?

Gracias, Shaka, celebro no haber quemado el relato. Saludos, crack!

Llego la hora, sonrio.

Muy bueno.
No es muy de mi estilo, pero reconozco que hay pasión en lo que escribes, tienes ese toque miserable y canalla que me recuerda mucho a Sabina.
Buenas metáforas y sobre todo interesantes mensajes.
Me gustan los dos, pero si tuviese que comprarte solo uno me quedo con el primero.

Gracias, Ray. Bueno, en esta Isla somos canallas tierra adentro, en una nada vacía y petada de flores raras.

Me encanta!

Gracias, Abyss, el siguiente será peor, te lo prometo.

A la espera quedo

Bronco, soy

De una montaña a la otra, por camberas adornadas de rocas llenas de siglos y silencios, marcas de herraduras, ahora que miro fijamente. Casi parece que estoy en plena Reconquista, sino fuese por esa cajetilla descolorida de Marlboro que parece una mala broma en medio de mi visigoda versión imaginaria. Menos que Don Pelayo, pero más que los jodidos estanqueros y sus ministros de mierda cargando impuestos, verás tú como te la mete el trashumante del estraperlo, que coño. Llega una línea nueva renovada, ya no hay mulas, pero sí mi todoterreno Bronco cargado hasta los topes de tabaco y de futuras citas con el médico broncopulmonar de bata blanca y zapatos Lotusse, poniendo cara de preocupación en nuestro cancerígeno diagnóstico, mientras piensa en las piernas de la última paciente que atendió y que le hizo mojar su amargo deseo por poseerla allí mismo, en su mesa, con la foto de su mujer e hijos mirando, para sentirse aún más vivo que la piel de gallina y acojonada de sus pacientes. Necesito un segundo viaje, uno más para irme durante dos meses a ninguna parte, a casa de nadie, a vivir los jueves como los sábados, los domingos como martes, calma y tiempo para seguir los consejos del espejo que me habla y me desea buena suerte. Te debo una copa, tío, después la tomaremos conmigo mismo y una agradable señorita de cien euros la hora; sí, quizá sea eso, ¿una mujer? ¿todo se reduce a eso? Una mujer y días en calma sin hacer nada, ¿para volver a empezar? Sí, creo que es eso, me muero por volver, una buena señorita y tiempo para ver crecer la hierba, secarse la ropa sesenta días seguidos si es preciso, sin licencia, sin campanas de borregos al tren ni ojeras en el lumbago.
Bésame despacio, doblaré el precio si es preciso, quiero imaginar tu cara cuando el hombre de la bata blanca te diga que yo mismo contribuí a tu sagrada enfermedad y que a pesar de todo, lo deseabas por un módico precio a cambio de no morir por amor. Pelayo, ya no te trato de Don, estoy más vivo que tú y de mujeres ¿qué? No me dirás que tú las gastabas mejores, porque entonces tú y yo empezaremos a faltarnos el respeto ¿eh? Eso es, calla y aprende, amante del bromuro.

Camas profanas de sueño.

Y al buscar el sueño, suceden los ruidos después del silencio. Puede que sea la posición horizontal, la casualidad de los pensamientos absurdos como el de otorgar nombres a los nuevos planetas descubiertos ¿será verdad que aparecen? Tardaremos menos en creerlo que en comprobarlo, jodidos científicos de la nada poseídos por subvenciones intolerables. Sigamos, necesito mis cinco horas para no lamentarme al día siguiente, ahora quizá viaje hasta la imagen de algún inoportuno desconsuelo, pero no, nada de colgar gabardinas empapadas después de un cansino viaje. Mejor un paseo en tren, un vagón repleto de deseos y piedad envenenada que se dejen probar y robar. Sí, me gustan los agujeros negros del día a día que gozan de buena salud, que ruedan sobre el hielo a toda velocidad. Se puede comprar el entusiasmo a plazos, increíble, bendita crisis. ¿Por dónde vamos? Esto parece el valle de los bultos craneales, me voy, es el vagón del mal de amores, ni hablar.
¡Cuánto caballero trajeado! Bueno, no sé si sentarme aquí, nadie saluda ni levanta la cabeza, ya entiendo, son los herederos de la tierra prometida…jodidos aprendices de estafadores, id una noche al Tropicana, quizá os financien una sonrisa…mártires del prozac.
Bueno, bueno, bueno…¿qué tenemos aquí? libros y amigos, al fin los pies se mueven solos, tranquilos que ya voy, cuantos tomos de censura para volver a resucitar, cuanta musa encarcelada. Bien hallado, amigos leucocitos del desvelo, vamos a leer y a debatir un poco, hablemos de milagros absurdos y de todo aquello que naufraga en cualquier mente mediocre incluida la nuestra. Una cerveza por nuestra canallesca forma de apreciarnos y por los motivos que nos conduzcan a encontrarnos en cualquier parte, incluso cuando la línea del sueño se niegue a acercarse y a sentirse atravesada. Hablemos de las magdalenas que robábamos después de las nimias y hastías cenas de entonces y de las camarillas ruidosas, de las linternas bajo las sábanas y los libros entre el somier y el colchón escondidos. Habéis traído fotos, no me lo puedo creer –joder, que pintas, eh? – Parecemos infantes escamados y mal peinados , pero es increíble, casi puedo escuchar nuestra conversación diez minutos antes de que nos inmortalizaran para siempre. Algunos llevo años sin verlos porque dicen que al cielo no se va en coche, pero fijaos que fantástico tren que nos reúne de nuevo, aquí no se le escapará la vida a ninguno de nosotros. Pondré los pies en la mesa, estoy cómodo, estoy en casa, rodeado de incondicionales inaccesibles, licenciados de soledad y doctorados en letanías escurridizas; por fin el equipo al completo, este vagón es el único hogar que conozco. Un ambigú perfecto donde quedarse, donde esperar el sueño despierto. Un vagón excepcional donde ya estamos todos dormidos de nuevo"

Los sueños....

Mensajes a veces indescifrables y otros explícitos a su modo. Ultimamente los trenes y Yo interrelacionamos a altas horas de la madrugada.

Me encantó, frases bien cuidadas y bien construidas, el tempo justo y transmite la calidez de esos fugaces pensamientos que se aparecen como niebla, mientras caminamos hacia el sueño, justo antes del abismo.

No te pierdas tanto, es bueno tenerte por aquí.


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Abraxas escribió:Me encantó, frases bien cuidadas y bien construidas, el tempo justo y transmite la calidez de esos fugaces pensamientos que se aparecen como niebla, mientras caminamos hacia el sueño,  justo antes del abismo.

No te pierdas tanto,  es bueno tenerte por aquí.


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Gracias, Abraxas. Los últimos meses ha sido casi imposible pasarme por aquí, espero aportar un poco más ahora que tengo algo más de tiempo. Gracias por tu comentario y aprovecho para felicitaros el año a todos.   

Abyss escribió:Los sueños....

Mensajes a veces indescifrables y otros explícitos a su modo. Ultimamente los trenes y Yo interrelacionamos a altas horas de la madrugada.

Tienes razón, Abyss. Yo creo que es el único sueño que he visualizado lo suficiente como para poder escribir algo relativamente nítido.

Saludos y gracias por comentar....ah! y Feliz Año nuevo.  

Estos dos últimos no los había leído. Muy buenos, tanto el del fumador como el del soñador, ambos sugerentes y con ese toque miserable que te caracteriza. Leyéndote es como si evocara al narrador de la peli de Sin City, esa voz en off con esa especie de poesía oscura, callejera.

Ray escribió:Estos dos últimos no los había leído. Muy buenos, tanto el del fumador como el del soñador, ambos sugerentes y con ese toque miserable que te caracteriza. Leyéndote es como si evocara al narrador de la peli de Sin City, esa voz en off con esa especie de poesía oscura, callejera.

Gracias, Ray. Tus palabras suenan a música y me agrada bastate. Bueno, esperemos seguir por un camino que sea potable para quien lo lea.
Gracias, amigo.   

Sangre acelerada.

Si la tormenta te dice que la dejes a solas, vente a este lado de la noche donde marchitaremos los jardines de música encadenada a las heridas. Volaremos y dejaremos las culpas en el suelo, diremos adiós a los corazones errantes y vacíos. Cogeré un arma y ametrallaré el telón de los pecados absurdos y los atravesaremos como quien enciende la luz y siente abordados sus labios en el zaguán del pleno respiro.
El aire puede saber a un chocolate caliente al frío del invierno que nos libere de la guerra fría de cada día, de esa ruleta rusa absurda y casual. Quizá no mienta al cambiar mi arrepentimiento por los confesos huesos que calaron en los pecadores deseos de una emboscada, tras una mirada que duerme en un tejado, en un pañuelo que acaricie la frente.
Volemos en el sueño, guiñemos los ojos a las llaves de las ciudades iluminadas, a las sombras de los perdidos confusos, a los genios que se reinventan, a los que bailan despacio y sin espacio, a los doctorados en desnudas confesiones de sus dudas. Ahora descansaremos un rato hasta la próxima fiesta de guardar. Quiero apoyar mi cabeza en tu pecho para escuchar tu alma y tu alegría, quiero oír la lluvia sobre el mojado cuento del mundo recién creado. Creo que lo veo, veo un difuminado perfume  cerrar la puerta del querer como es debido. Prepararé las ganas, el grito en el cielo y el café de la mañana, el de los sentidos de tanta voz muda, el de los escritos que te dan los buenos días, el que te invitan a sentarte y no despertar del todo. Hoy no es ayer, ni será mañana, es la cruda madrugada del trajín en el que caben deseos, semáforos y sangre acelerada, versos escritos que ya no se perderán ó sí. Bálsamos que dicen ¿quién sabe lo que dicen? Hoy serán tu letargo y tu compañía, tu sol del amanecer por donde filtrar la amnesia de los viajeros, el recién llegado verano y el reflejo necesario para sonreír y seguir volando. Te invito a un poco de insolencia, a despilfarrar la fiebre del naufragio laureado y a observar las pupilas y los ruidos de los milagros por cada beso regalado, por cada instante de amor recibido.

Edit para corrección ortográfica.

Quod.........

Me ha encantado!!!!!   

Abyss escribió:Quod.........

Me ha encantado!!!!!   

Gracias Abyss. Es un placer que te guste.