Bukowski: Born into this

Año: 2003.
Género: Biográfico.
Sinopsis: Charles Bukowski, bautizado como Heinrich Karl Bukowski (Andernach; 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles; 9 de marzo de 1994), fue un escritor y poeta estadounidense nacido en Alemania.

A menudo fue erróneamente asociado con los escritores de la Generación Beat, debido a sus similitudes de estilo y actitud. La escritura de Bukowski está fuertemente influida por la atmósfera de la ciudad donde pasó la mayor parte de su vida, Los Ángeles. Fue un autor prolífico, escribió más de cincuenta libros, incontables relatos cortos y multitud de poemas. A menudo es mencionado como influencia de autores contemporáneos y su estilo es frecuentemente imitado. Murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años. Hoy en día es considerado uno de los escritores estadounidense más influyentes y símbolo del "realismo sucio" y la literatura independiente.

«No era mi día. Ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida. ¡Maldita sea!» by Charles Bukowski

Algunos de sus poemas

Born into this


Spoiler:

A todos los jóvenes


Spoiler:

Como ser un gran escritor


Spoiler:

Chicas tranquilas y limpias con lindos vestido


Spoiler:

A la puta que se llevó mis poemas


Spoiler:

Arte


Spoiler:

Putrefacción


Spoiler:

Conocí a un genio


Spoiler:

Abraza la oscuridad


Spoiler:

Incitado por la firma de Suba deseando la muerte a un hombre muerto, que resulta ser mi escritor favorito (si hace falta firmo esto con sangre), subo este documental del gran Charles Bukowski, un hombre que... un hombre, sin más.

Tengo mis razones...

Apuntado!! mañana lo veo durante clase y si me preguntan, es culpa del estúpido y sensual Shaka!!!

Suba tiene razones, y las razones de los miembros de la UPA no se cuestionan :yeah:

Si UPA está contra Bukowski, UPA está contra mí. A partir de ahora seré el azote de UPA :yop2: .

Uuyyy suba échate a temblar jajajajá que miedito

xD, gran documental, hoy lo termino y añado algún comentario sobre el puto borracho.

Aqui hay una buena traducción de uno de los poemas (gran puto poema) que diserta:

Spoiler:

EL CORDÓN DESATADO

una mujer, una
goma pinchada, una
enfermedad, un
deseo; miedos enfrente tuyo,
miedos que se mantienen tan inmóviles
que puedes estudiarlos
como piezas en un tablero de ajedrez...
no son las cosas grandes las que
envían a un hombre al
manicomio, la muerte que le corresponde, o
el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la inundación...
no, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que envía a un hombre al
manicomio...
no la muerte de su amor
sino un cordón que se desata
justo
cuando no hay tiempo...
el espanto de la vida
es ese enjambre de trivialidades
que pueden matar más rápido que el cáncer
y que siempre están ahí
las patentes o los impuestos
o el carnet de conducir vencido,
o contratar o despedir,
que lo hagas tú o que te lo hagan a tí, o
constipación
multas
raquitismo o grillos o ratones o termitas o
cucarachas o moscas o el
anzuelo enganchado
en tus pantalones, o sin nafta
o demasiada nafta,
la pileta se tapó, el portero está borracho,
al presidente no le importa nada y el gobernador
está loco.
la perilla de la luz se rompió, el colchón
parece una cama de fakir;
$ 150 por una afinación, cambio de carburador y
tanque lleno en Sears Roebuck;
y la cuenta de teléfono sube y los mercados
bajan
y la cadena del baño se
rompió,
y la luz se quemó-
la luz del hall, la luz del frente, la luz de atrás,
la luz interior; está
más oscuro que el infierno
y dos veces más caro.
después están siempre los cangrejos y las uñas
encarnadas
y la gente que insiste en que son
tus amigos;
hay siempre eso y algo peor;
canillas que gotean, Cristo y la Navidad;
el salame se puso azul, 9 días de lluvia,
el leverwurst está
púrpura.

o si no te ganas la vida
como camarera en el Norms, en el turno de noche,
o como vaciador de chatas
en el hospital,
o como lavacoches o chofer de colectivos
o ladrón de viejitas
las dejas gritando en la vereda
con los brazos rotos a los
80.

de repente
2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en tu calzoncillo;
dolor de muelas, y $ 979 por un puente
$ 300 por un diente de oro,
y China y Rusia y América, y
el pelo largo y el pelo corto y la
pelada, y las barbas y la
ausencia de caras, y un montón de zigzag
pero ningún lugar, excepto quizá para mear
y lo de tus intestinos.

con cada cordón desatado,
se hacen cientos de cordones desatados,
y un hombre, una mujer, una
cosa
entra en el
manicomio.

así que la próxima vez
ten cuidado
cuando te inclines.

Gracias por el poema Abraxas. Había pensado en subir alguno pero creía que igual correspondía más en la sección de poesía. Pero qué narices, los subo aquí por si alguien no conoce su obra para que se anime a ver el documental de este engendro de la naturaleza:

Born into this

Spoiler:

A todos los jóvenes

Spoiler:

Como ser un gran escritor

Spoiler:

Chicas tranquilas y limpias con lindos vestido

Spoiler:

A la puta que se llevó mis poemas

Spoiler:

Arte

Spoiler:

Putrefacción

Spoiler:

Conocí a un genio

Spoiler:

Abraza la oscuridad

Spoiler:

Supongo yo que este hombre no será el único de la existencia que se llame Bukowski, no hagamos la guerra por esto Shaka, yo hablo de un ser humano vivo

Guerra Suba, quiero guerra, sino me aburro .

hay que canalizar la ira hacia quien la merece Shaka

Subakai escribió:hay que canalizar la ira hacia quien la merece Shaka

- Sí, Darth Suba.

...Y es tan tierno como para hacer que un hombre llore
pero yo no lloro
¿y tú?

Hasta los más grandes... humanos, demasiado humanos...

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..
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