Saliva y otros sabores escritos a la carta.

Quintiliano Keith escribió:

Caín escribió:
Haz un poema sobre el derrumbe de las cosas y la falta de futuro -_-

Oído cocina. Lo titularé Claudia.

Usa la palabra "Sol"

"Haz un poema sobre el derrumbe de las cosas y la falta de futuro"

Con las palabras:

-Sol
-París.
-Ruiseñor.

Gracias

Ya no recuerdo el año en que escribí este poema xD

14 de Agosto

Enséñame tu perfil de plata entero
y cruel.

(Cruel digo por darle morbo al asunto).

Es otro año más que nos hemos perdido en esta noche,
ahora que me lees.
Y se caen en silencio tus ojos.

Y es verdad,

(tus ojos)

que se cuelgan a mi cuello como los muertos que llevamos
arrastrando.

Y te escribo hoy sin saber cómo mi corazón te mira.
O cómo van corriendo mis palabras empapadas de sueño,
sin verte.

Va otro año más, y yo soy las líneas, y las poesías.

-Fíjate-

Un año de escritura temblando en vasos empapados de tequila
no sé por donde.

No lo creerás,
pero son tan solo versos de un día mutilados, porque tus ojos respiran despacio y desnudos.

Mis poemas frescos son para ti,
verdes,
como penumbras de paloma.
O semillas para cada palabra adolescente.

Si utilizamos frases cortas, también podemos deslumbrar, sin salirse de mi personalidad, ni de la tuya, Karen. He aquí el ejemplo, y ya no es poesía, ni nada que se lo parezca:


Tarde de junio a estas horas.

Entramos en aquella casa, todos. Habitación de opción silenciosa. Los adioses de traumático pasado. La masacre dentro de estas cuatro paredes blancas, donde se empieza y se termina el salto al vacío. El filo de un cuchillo brilla. Comenzaron a llegar los invitados. Ya estamos todos, disciplinados, con un ligero halo lleno de vacío. No se les veía ni los brazos ni los pies. Otros que quisieron nacer, y hacerse a nosotros no vinieron. No pudieron venir. Empezamos con largos viajes, monstruosos los ocres de la tierra. Los niños duermen y somos varios en la sala. Álvaro, Álvaro, Álvaro y yo mismo, somos cuatro aquí dentro. Coagulados y los ojos distorsionados hablan. Hablaban. Hablando. Y el grito. Se oyeron los primeros compases de música macabra tejida con disonancias quejosas mientras. Porque es, era, necesario que este cuerpo, corruptible, multiplicado en varios, sea revestido de incompatibilidad y lo que es mortal se convierta (convirtiera) en inmortal. Tiene el perro a su lado. Veo a su lado un perro. ¿Tiene usté perro? Si, creo haber visto un difunto en el entorno de un sacerdote. Pero ya no sufre. Tengo una gran alegría al verle, una gran alegría. ¿Qué soy yo? Los gritos nos devolvieron a donde la orgía llegaba a su apogeo. Nuestros gritos. ¿Lo oyes? Nos están gritando y no escuchas. Por todas partes se veían grupos de hombres y mujeres acoplados en las posturas más groseras. De madrugada terminó la fiesta. Termino la fiesta. Abre bien los ojos. La fiesta terminó. ¿Lo ves? La tercera tenía un rostro blanquísimo, como yeso, el cabello color rojo fuego. Se oyó un golpe seco, fragoroso, causado por un instrumento desconocido. El lúgubre diseño de una calavera con signos brillantes. Los hombres me hastiaban. Uno de ellos, menos idiota, me sugirió mar y soledad. Foso lleno de agua. Un foso lleno de agua que me ahogaba lento. Esparcían mi sangre. Vuestra sangre. Agujero en el muro con rara inclinación. Ríos sagrados desiertos líquidos turbios. Veo más allá de una amiga mía, pero hoy nadie se acuerda de mí. Mientras, la bestia, te reprenden, la conciencia. Los brillos de animal en el vaso de los pétalos. Era la nada del principio. La nada de un principio. Te conformabas con beber del mismo vaso. La nada ni nadie se acuerda de ti. Ni de mí. ¿Dónde estaba tu boca? Su última vez. He conseguido ver si saber de ti. O no. Me voy clavando mariposas muertas. Olvidas, Álvaro y así pues, tienes derecho a acusar y condenar. Verlo, pintarlo y decirlo. Y vivir, sobre todo vivir.

(Aprende de tus hijos, Andrómaca)

Gotas de su flor teñian
de rubor la tela azul y blanca,
Y un cerco de fría angustía
le iba oprimiendo el alma.

Con timidez de gacela
miraba desde su ventana a Malaga,
en la madrugada,
una sonrisa de lumbres
sobre las finas acacias.

La luz de la primavera
entraba por su ventana
cuando miraba a Malaga,
se alegraban los pajaros
sin saber que ella lloraba.

Un abejorro se le acercó
A la joven dama

No lloran nunca las flores
por la tormenta pasada,
porque esperan nuevas brisas
que le hablan sus palabras
¡No llores tú pequeña!
-le dijo el abejorro
¡ que esto no es nada!

Mira hacia allí,
¡Ves! Tampoco llora el rio
aunque se le acabe el agua,
pues se aburriran otras nubes
que le darán nueva alma.
¡No llores tú pequeña!
- le dijo el abejorro-
¡Que esto no es nada!

Tres lineas en papel blanco
sobre su mesa cerca de la ventana
dos ojos que no se atreven
a leer ni una palabra.

La joven de Malaga
se asomó nuevamente a la ventana
usó su olfato,
pues el olor del mar le embriagaba.

La verdad está bien clara.
Pero... ¿Para que alcanzarla?
Le dijo el abejorro a la dama,
Hay frases que nada dicen,
y silencios que todo lo hablan.

En Malaga aprendió
que venian ciertas texturas extrañas.
Era una quietud inmensa
que su corazón sosegaba.

La chica cayó de rodillas,
y al dar al abejorro las gracias...
¡Como lloraban sus ojos,
pero como reía su alma!

Natsj

Para Alvaro con todo mi aprecio

-----------------------

Mi amiga Nat murió hace unos días.

Ahora mismo sólo se me ocurre este poema, Natasja, pero esta misma noche te escribiré uno, especialmente para ti. Tomé prestado de AisHa alguna frase de relleno, para completar, más que nada.


La belleza del diablo.


“Vagamos por un mundo de infelices intentando creer o construir felicidad que estúpidos sois...” (*)

Ofrecí mis labios a la voracidad de tus besos con tan poco.
Y llegó la noche tragando lenguas blancas.
Lenguas que se poseyeron burlando leyes.
Tú sabes de la oscilación de los vientres,
de las rosas mojadas,
de los vientos a solas,
y las aguas tranquilas.

Hemos respirado todo el lento aire de las aguas profundas.
Y no sé soñar,
pero recuerdo aquel contacto con las bocas en un simple beso.

Ella sufrió más de lo que nunca sabremos. Y esas bocas quemadas vivas...

“Como muere mi esperanza, la esperanza cansada, la dolida, la agotada, la pisoteada...


la que nunca ha muerto.” (*)

Natasja?? Natasja la de los cielos de colores?? Pfff... pero qué le pasó??

Es ella no?? la del jardín. Lo siento por ti =/